Сколько лет, сколько зим, дорогая Мия!
Как ты? Подросла, наверное, изменилась... Уже не пишешь стихов на четыре с половиной сотни слов. Какая жалость.
Но ведь по-прежнему любишь, да? Все еще ее? Солнце, хватить плакать. Ведь это навсегда.


Зайти в дневник ради валяющегося здесь стиха и зачитаться старыми записями - могу, умею практикую.
И осознаю, что абсолютно ничего не изменилось.
Как была влюбленной дурочкой, так и осталась.